Apetece-me escrever.

Apetece-me escrever. Não sei bem o quê. Nem porquê. Se calhar nem interessa. Escrevo, escrevo sobre mim, sobre a vida, sobre os amigos, sobre tudo. Sobre nada! Sobre o tempo que passa, sobre a falta de vontade ou a sua demasia. Não sei, não sou. Gostava de ser, de saber. Mas o quê? E porquê? Tem de haver uma razão? Tem de haver um motivo? Tem, tudo tem uma explicação, um impulso por trás... Não é mais que isso, um impulso. Uma resolução do momento. Não tem lógica, só tem coração. Uma coisa muito bonita, muito linda, útil até... quem sabe! Mas e depois? O que fica do momento? A recordação... Existe quem seja capaz de viver apenas com a recordação? Não duvido... E gostava! No fundo... Esquece! Tudo isto para quê? Porquê? Porque me apetece escrever... Só? E chega... Quem te diz que não chega? Quem te diz que a tua vontade não é suficiente para isso? Para escrever, sonhar, viver...